Duelo

Tengo ganas de romperte la quijada de una sola patada,
y enrostrarte con tus propias oraciones lo errado que estás,
dejar tus simplicidades y propensiones abstractas para otro día,
Merlín formulador de pacotillas;
redencionista de la estupidez.
So palitroque de las "academias del saber".

Córtame las venas y toma la sangre que yo sangre,
por última vez, te lo he dicho,
es una orden!
Hazlo ahora que sangro mi sangre
que luego cuando converjan las realidades
y ya no la sabiduría sino la torpeza y la inocuidad
sean tu señal de Caín y tu calbario,
entonces,
entonces seré yo quien te corte las venas,
el que te haga sangrar los poros y te deje tirado,
embarrado en la acera de este espacio,
siguiendo los designios del cabulario,
y los principios del sicario.
Escuchaste mierda!!

Veremos... veremos quién termina
por convertirse en realidad y quién en ficción.
El duelo ha comenzado y, cuando lo gane,
yo mismo tendré que tragarme mis palabras;
y ni yo ni tú nos tomaremos tu sangre.

De Progre a "Progre"

A ver a ver, compa're,
chante la moto.
Vamos a poner los puntos sobre las íes,
como dijeron por ahí, "(...) aquí y ahora"
(pero yo no te ofrezco relaciones).

Qué es esto de llevar un nombre,
una bandera, una sigla o una piocha,
acabronártela como si fuera sólo propia,
y dejar de lado al buen hombre,
la honradez y la buena cosa,
y usar, y abusar, y pregonar,
el andar aplanando la gente nostra
que tiene la misma bandera que tú,
pero que a la hora de trabajar
no te hacen el favor que les pediste?

Qué es eso de cagarse a los aliados
con tal de ganarse unos puestitos de trabajo
llevarse todos los caracoles del plato
como buen siútico de campo vasto,
ensuciar el nombre de los colegas
y de todos los que creemos en la política proactiva,
y mientras te lavas la verga
con el agua que bebe la gente muerta y la gente viva,
intentando limparte las ETS
de tanto culearte a la gente?

Que es eso de la politiquería de maricones,
de simplismo abstracto y argumentos weones?

Qué es eso de tener la mesa servida
a costa de llenar al resto de heridas?

Qué es eso de discursos y peroratas
sobre tu vida falsamente ingrata?

Y sobre todo..
Qué es eso de progresismo de Coca Cola Ligth
y sushi a la hora de cenar!
De progresismo insípido, vanidoso,
distraído, imbécil y culposo!

Se acabaron las comillas,
se acabaron.
Ahora hablemos de Progresismo
de verdad.-

Creadores 2

Yo.
Soy.
Soy aquel.
Soy el que escribe,
el que sueña y cree y siente,
vil incauto, perpetuo,
inmundo ser vivo
en las cenizas.
Huidobriano.
Y hostil.

Me elevo al cielo a mirar a los nuestros,
dejo a mis manos danzar la creación de los muertos,
darle vida a los niños, nacientes, soñadores,
a los cientos de perplejos entes que rondan,
y rondan y vuelan
y sienten y creen y crean
y danzan y cantan,
sonrientes,
estimulantes,
sí,
aquí,
yo
,
aquí
,
yo
,
y tú
,
ambos
,
___________________________________siem-
__________________________________pre
_________________________________,
________________________________in
_______________________________fi
_____________________________ni
___________________________tos.
________________________Vo
______________________lan
____________________do.
______________Vamos
______________a
___________de
_________sa
_______pa
____re
c-e-r.

Es tan bella la poesía que no se entiende.

El llanto del niño.

Qué le hicieron?- preguntó el padre.
Le sacaron sangre- refutó la mujer.
H'sacaron sangre, papi- dijo el malcriado hijo sin que se lo preguntaran-. Me duele la sangre- culminó mientras, sin pataleta, lloraba.

Quizá el niño quisiera decirle a sus padres que era el pinchazo el que le había dolido, que le seguía doliendo, que se sentía mal por el susodicho resfrío o gripe o lo que fuera que lo tenía haciéndose los exámenes. Sin embargo, al padre le tenía más preocupado el cobro del siguiente exámen, mientras la madre... la madre sólo miraba el recibo mientras, supongo, no pensaba en algo.

Papa.. me duele- siguió llorando el niño.

No lo soporté y tuve que salir lo antes posible de la escena, llorando como si del niño se tratara.

Palabras a Marito

A Mario Benedetti

Siempre he creído, siendo engreído,
que la muerte no arrebata almas, sino cuerpos,
y que la virtud de los hombres y las mujeres
se halla en las palabras y en los hechos.
Y que los niños no lloran sólo cuando tienen hambre
o sus pechos son oprimidos por la culpa del robo de un dulce,
sino que el karma y la (sub)conciencia
son más fuertes que cualquier razón o carencia.

Siempre he creído que a los grandes se les ve desde lejos,
se les quiere, se les envidia, y se les admira.
Y a ti te quiero, te admiro y te envidio,
desde la lejanía que significa nunca habernos conocido.
Porque fuiste un virtuoso, en palabra y en hecho,
sin alevosías ni entendimientos altaneros;
porque sin quererlo ligaste a todo un pueblo
a la fuerza de lo escrito, a la fuerza de lo cierto.

Al menos sé (o quiero creer, como hacen muchos)
que prontamente volverás a este mundo;
porque sin ti, nuestra latinoamérica no sería lo mismo,
y la poesía y la vida carecerían de su primigenio instinto.

Por ti, Maestro Marito...

Objeción innata

De haber nacido distinta,
tus manos no tendrían esa delicadeza que me corrompe,
tus piernas no habrían tenido la fuerza de sostenerte,
tus ojos no sabrían decir lo que las palabras callan,
tus labios no podrían sentir la amargura de otros besos,
tu mirada no vería lo que las otras niegan,
tu mente no conocería los secretos que te embriagan,
y no sabrías lo que es amar.

Dices estar rota, haber nacido rota,
y quieres que partamos desde ahí,
pero me niego a partir desde ahí,
y me niego a suponerte rota,
y no quiero suponerte rota.
Dime que naciste inútil para los fines que te impusieron,
y entonces te daré el Amén;
nadie viene aquí a ser aval del egoísmo.

Eres tan fuerte que te pasas a llevar,
como el Hércules en etapa de aprender a cerrar la mano
y no matar lo que en ella sostiene.
Te asfixias.
Tú misma, y nadie más que tú, te asfixias.
Te lastimas.
Tú misma, y nadie más que tú, te lastimas.
Te odias.
Tú misma, y nadie más que tú, te odias.
Y maduras, a golpes y patadas,
a fuerza de jalones de pelo y voz golpeada;
aprendes a cerrar la mano;
lento, pero bien encaminado.

Te queda tanto por recorrer como vida le queda a este mundo,
y tiempo a lo desconocido.
Eres la única capaz de encender y apagar tu luz,
encerrarte o escapar de la noche eterna
que enceguece a los creyentes y entuerta a los escépticos.
Eres la que se traza el camino;
eres cerebro y vísceras.

Eres la que repetidas me ha robado ese "te amo...
amiga"

Y la Revolución Progresista

Henos aquí, amigos.
Revolucionados, pero concientes.

Somos los estandartes de lo malvisto;
somos los guaripolas de la inmoralidad;
los abanderados de la innatura y los negadores de Cristo.
Somos todo aquel concepto denostante
que la elité clásica nos halle,
y nos movemos bajo las piedras, escondidos,
cuidando de no ser atrapados por los crucifijos,
y eliminando las aureolas de las pinturas de artificio.

Es la sangre de Cristo la que emborracha a los pobres,
los hace perder la cabeza y las manos en señal del paternalismo;
hay que dejar clara la masculinidad de Cristo a la hora de amar
a la puta y santa María Magdalena que ese hizo cagar.

Iconoclastas exógenos; sí,
con la honra en el cielo y las manos en el suelo;
con la voz de provervios y el sexo en la cama.
Y aunque se abriese el cielo y Dios se apareciera,
con su voz de rayo y su dedo erguido,
dándome una orden que salvara los días futuros y los tiempos idos,
yo le diría "en ti no confío,
a ti yo no sigo".

Y somos al mismo tiempo, mientras pateamos mercaderes de Cristo,
los que escupimos sobre las caras de los niños,
de los pendejos impositivos y temerosos,
acorralados por el marxismo de los antiguos vejestorios,
y envenenados por las ansias de estalinismo.
Si no vamos a permitir que Cristo me diga como follar,
crees que a ti te daré permiso de dictaminar,
so interpretación simplista de la realidad?
Ni a Estados, ni a Naciones, ni a Dioses, ni a cleros,
ni a santos, ni a leguleyos,
ni a leyendas religiosas, ni a estudiosos académicos.
A ninguno le doy ingreso a mi cama porque es mía
y la uso como quiero,
entendieron?

Soy esto.
Lo que ven.
Sin máscaras.
No complaciente.
Seguro de lo dicho.
Intentando sonreirte.
Completamente sincero.
Claro de planteamientos.
Cambiando el mundo.
Abrazando hermanos.
Mermando mandos.
Sin discriminar.

No me vengan a decir cómo usar mi cama, ni con quién.
No me vengan a decir lo obligatorio de rezar,
ni lo bueno que Dios me dio.
No me vengan a decir mis formas de celar.
Ni las de actuar.
Ni las de amar.
No me vengan a decir lo que viene después de esta tierra,
ese cielo hermoso, smogueado.
No me vengan a decir... No!
Soy un demócrata acérrimo;
creo profundamente en la cosa pública.
Pero hay límites para el Estado,
para el privado,
y para Dios.

Aquí parte mi Revolución Progresista.
Nuestra!

Llegó la hora del descrestamiento.-